A Ilha

A Cidade em que moro é uma ilha presa ao continente.
Não sou daqui.
É difícil conviver com tamanha disparidade.
É como uma pizza onde só se come a borda, banhada pelo atlântico de azeite, que não é o de dendê.

Os ventos trouxeram o Timoneiro e sua papelada até este curioso porto.
Aqui falta cultura e o recheio desta tenebrosa pizza chacoalha seus catupirys e calabresas numa orgia de ignorância, enquanto as bordas se viram pro atlântico e fingem nada saber.

Então surge este paulista aqui perdido buscando algo de louvável nesta pizza, ilha ou qualquer analogia barata que ilustre esta Salvador.

Enquanto a ilha não se desprende tal qual a Jangada de Pedra de Saramago, o Timoneiro manda notícias aleatórias daqui.